что не дождь так туман...
что ни день обман....
ложь с понедельника по воскресенье...
ложь души во спасенье....
А потом сидели в одном кресле завернутые в одно одеяло и пили матте. И молчали.
Каждая минута оставляла горечь, как каждый глоток.
а за окном шел дождь
и так же потом он стекал по окнам машины путаясь в сумеречных клочках тумана.
и хорошо что это все на самом деле не имеет ни малейшего значения.
В который раз, который год.